行囊里的牵挂

     当导航提示“您已驶离十堰市”时，后备箱里那箱没舍得吃完的腊肠突然晃了一下。我握着方向盘的手紧了紧，后视镜里父母挥手的身影越来越小，直到被立交桥的阴影吞没，才想起临走前妈妈往我包里塞的橘子，还带着她掌心的温度。

       腊月二十九的高铁站，我拖着行李箱往家赶，手机里存着公司发的“春节不打烊”排班表。推开家门时，爸爸正在阳台修剪那盆养了五年的君子兰，听见动静转过身，眼角的皱纹里盛着笑意：“回来就好，回来就好。”妈妈从厨房探出头，围裙上沾着面粉，“你最爱吃的豆豉蒸排骨，今晚管够。”

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那几天，我像个被宠坏的孩子，赖在沙发上刷手机，听妈妈念叨邻居家小孩的婚事，看爸爸在阳台上给花草浇水。离家的前夜，妈妈把晒好的腊肉、灌好的香肠塞进我的行李箱，嘴里还念叨着：“外面的饭哪有家里香，不够了妈再给你寄。”爸爸默默把车钥匙递给我：“明天我送你去车站，路上堵车。”我知道，他是怕我拎不动行李。

         返程的高速上，车载广播里放着《常回家看看》，我握着方向盘的手有些发酸。手机震动起来，是妈妈发来的消息：“到服务区了记得歇歇，别赶路。”我回了个“嗯”，眼眶突然有些发热。后备箱里那箱腊肠，是妈妈特意留的，说是我小时候最爱吃的口味。爸爸修剪的那盆君子兰，临走前悄悄塞进我的后备箱，说：“放在你办公室，看着它，就像我们在身边。”

         成年人的不易，大概就是明知道离家后又要面对工作的压力、生活的琐碎，却还是要笑着跟父母说“我很好”。回家的渴望，是疲惫时的港湾；离家的不舍，是成长路上的必修课。那些藏在行李箱里的牵挂，那些没说出口的叮嘱，都是父母给我们的，最温暖的铠甲。


车窗外的风景飞速后退，我握紧方向盘，朝着那个叫“家”的方向，继续前行。